Sopa do pobre:).

Maria,

A corrigir provas. Conheces-me - interromper trabalhos que abomino e desejo acabar o mais depressa possível drives me nuts (é assim que se diz?). Vai daí... Exacto!, o tabuleiro num equilíbrio precário no braço do sofá. Como é aquela frase popular?, um olho no burro, outro no cigano, receio-a politicamente incorrecta:(. So - um olho no ecrã, outro na malga de sopa. A vista controla as oscilações, a boca prepara o Credo, nenhuma delas mede a temperatura, muito menos à distância e sem fumo denunciante. Terá o meu microondas entrado em auto-gestão? Ou tenho pé leve no acelerador do carro e dedo pesado no raio do electrodoméstico? Certo é que fervia, a sopinha de "bages", irra! Depois do ajustado, habitual e portuense palavrão, a memória trouxe a gargalhada enternecida. A irremediável diferença entre nós - eu, como minha Mãe, adepto dela quente; tu comendo-a quase fria, "tépida", nas tuas palavras risonhamente ofendidas. E certa noite eu chegara estourado e a morrer de fome, atacado de estranha miopia não li o teu desejo:(. A mesa posta. As sopas. A minha quase fria, a tua fumegante... Essa voz, uma oitava enrouquecida abaixo - "trocamos? Não me importo de esperar que arrefeça!" E como tantas outras vezes o desejo espreguiçou-se, varreu cansaço enorme e (outro) apetite voraz, abracei-te e lembro-me de pensar - "cá por mim, espero que a outra aqueça por combustão espontânea".
Como nós...