Ainda mais antigo:) (Domingos, Sábados e outros Dias).

PAULINHO


JOHN LENNON (I)


O gajo tem qualquer coisa de especial. Ivan só tinha dito que era bom guitarrista e um tipo fixe, mas também não admira, o querido Vaughn está longe de ser um prodígio de sensibilidade. E contudo parece um filhinho da mamã típico, aquilo do casaco branco não se mete na cabeça de ninguém; e as calças… Ora!, as calças, aposto que as aperta depois de sair de casa para não ter a velha a moer-lhe o seixo – “Paulinho, já sabes!, não te quero vestido como esses teddy-boys que por aí andam”. Helen achou-o um puto bonito e riu-se-me na cara quando olhei para ela espantado. Ciúmes, eu? Mas quem entende as mulheres? Ou se atiram descaradamente a marmanjos mais velhos – falam de coisas que nós não entendemos, claro!, somos umas bestas, só pensamos em cerveja - ou a querubins sem barba e ar desamparado. Será instinto maternal ou desejo de desviar menores? Não sei. Estou de acordo, é um puto de catorze anos, lá se é bonito… Só faltava apreciar homens!, quando me vejo à rasca para sacar raparigas que se queiram divertir um bocado sem a pergunta sacramental – “mas tens mesmo a certeza que gostas de mim?” Claro que gosto. Delas todas, aliás, as minhas hormonas devem ter um coração enorme.
Qualquer coisa. O miúdo não estava à vontade, tudo gente desconhecida, entrou logo numa de exibição, deixei-me estar, fui entornando uns copos e vendo-lhe as habilidades. Não deixa de ser contra o meu feitio, se aparecer de novo tenho de lhe explicar quem é o chefe por estes lados. Mas o sacana tocou Twenty Flight Rock na perfeição e eu abismado, passei dias à procura dos acordes certos, se calhar é mais fácil para os canhotos. A seguir corrigiu a nossa versão de Be Bop A Lula com o ar mais natural deste mundo, ainda por cima tinha razão (a Helen tornou a ser foleira e disse que além de razão tinha ouvido…). E mais! Brindou-nos com uma imitação do Little Richard de tirar fôlego a qualquer um, apetecia pintá-lo de negro e cobrar bilhetes aos pacóvios; só visto… Como é evidente, não o deixei perceber que me impressionara, limitei-me a dizer-lhe que Twenty Flight Rock era uma das minhas canções favoritas. Devo ter feito bem, pôs um ar solene e concordou em silêncio. Foi estranho, por um momento pareceu que tudo o resto desaparecera à nossa volta.
Vamos por partes – Pete é o meu melhor amigo e vai sê-lo até à morte. Rimos juntos, fomos expulsos de meia-Liverpool juntos, andámos à pancada juntos. Coisas que ligam os homens. E depois…, aceita-me como chefe e eu preciso disso. Mas às vezes penso que nos prejudicamos, talvez seja mau conhecer outra pessoa bem de mais? Ele não nota, limita-se a dizer “está bem, John” e a seguir-me como um cachorrinho obediente.
Este gajo é feito de outro material. Para começar, toca melhor do que eu, o que pode tornar-se um problema. Mas também um desafio, tê-lo na banda ia obrigar-nos a progredir e a malta gostou dele. Sossegado, um bocadinho parecido com o Elvis… Só preciso ter atenção e não permitir que grimpe muito, trazê-lo curto (e, já agora, à Helen por tabela!). Estes anjinhos de falas mansas e sucesso com as mulheres são perigosos. É difícil lidar com tipos escorregadios, quando já arregaçámos as mangas saem-se com palavras apaziguadoras e fica-nos a raiva pendurada. Bom, está decidido, o miúdo entra, mas em liberdade vigiada. Tenho um pressentimento que podemos fazer coisas giras juntos, já compôs duas ou três canções, se ele é capaz tu também tens de ser, John Winston. Quem sabe?, podemos vir a ser famosos – McCartney e Lennon. Hum… Nem pensar. Lennon e McCartney, soa bem melhor. E que não soasse! Boa noite, John.