À italiana!

Os quatro rotíssimos num táxi, ansiosos por um banho e ar condicionado. O condutor apitando a um pacífico casal que atravessava fora da passadeira. A "boca" de um esspectador que parecia saído de um anúncio da Regisconta. Travões a fundo e o nosso anfitrião disparado porta fora - "Ó senhor do fato e gravata!". Os dois em altos berros no meio da rua, em que também repousava (?) o táxi, à mercê de qualquer Fittipaldi que se lhe viesse esborrachar na traseira. O gladiador de volta, trazendo a tiracolo uma condução ainda mais escalafriante do que a anterior. Várias dessas romanas encantadoras nas suas vespas à beira do Serviço de Urgência sem o saberem. Um silêncio sepulcral no carro, a lava do vulcão esperava um pretexto para se derramar sobre nós. A travagem. A nota da minha mão para a dele, as moedas em sentido inverso. O alívio de bater a porta atrás de mim. E o horror por ver que o Júlio se esquecera de fechar a dele, aberta como uma asa suicidária à espera do arranque. Eu sem pinga de sangue, o Júlio, atarantado, a exorcizar o desastre em castelhano - "perdón, perdón". A porta de regresso ao flanco do táxi, que arrancou preso da mesma fúria. O sorriso da menina da recepção, plastificado como sempre, e no entanto..., nem ela sabe quão perto estive de lhe saltar para o colo alegremente:).