No Dia das Mulheres procuro refúgio no Senhor:).

Diálogo à chuva


Como chove, meu Deus... (Inútil dizê-lo, ela jorra aí de cima, onde, por definição, esperas alguns de nós). Ou não me limitei a informar-Te? Agora que a releio, noto aragem lamentosa na frase. Talvez mesmo um vento que sopra, amuado, rumo à queixa ressentida. A ser verdade, desculpa - não me passaria pela cabeça pedir-Te explicações. (Mas confesso que um bode expiatório vinha a calhar.) Fiz um drama de mudança climática perfeitamente adequada ao calendário? Invocar o Outono parece-me optimista da Tua parte, hoje em dia as estações misturam-se, enlouquecidas e pouco fiáveis. Antes, na adolescência, Setembro era o melhor mês de praia. O areal da Aguda engolia um valente naco de mar, a nortada ia de férias e nós jogávamos futeboladas tanto mais enérgicas quanto as saudades das namoradas apertavam. Porque elas tinham partido rumo a vindimas durienses, não havia telemóveis mas sobravam pais severos, as nossas entranhas ganiam e...; bom, perdoa o tema, quiçá chocante. O quê? Por que não? Peço desculpa de novo, não acerto uma, convirás que os burocratas aqui em baixo não Te apresentam como aberto a hemorragias da alma (não me dou ao trabalho de pôr a expressão entre aspas porque, na Tua omnisciência, sabes que a roubei a um poeta). Sou injusto ao confundir-Te com esses? Muitos outros já são de vistas largas, sem por isso abençoarem o mero consumo dos corpos? Pois peço desculpa outra vez!, mas agora com enorme satisfação. A Tua provável heterodoxia já me ocorrera. Agora que os burocratas, de carimbos morais em riste, estivessem a caminho de se tornar minoritários..., isso já me parecia quase delirante. Mas aí de cima a perspectiva é mais global e Tu possuis fontes de informação privadas, acredito no que dizes. Estou perdido? Eu sei, não aspiro ao Céu. Pecador sim, mas com auto-crítica, terei de me entender com o Príncipe das Trevas. (Logo eu!, que já não me lembro de sair à noite...). Perdi foi o fio à meada, quanto à alma depois se vê? Obrigado pelo fio de esperança. Não pelo que sou e fiz, mas um tipo sempre acarreta memórias de coisas e pessoas bonitas, talvez caiam bem nos Teus arquivos. Divaguei, tens razão. E não por a teres sempre, mas por mereceres a bênção das palavras, eu tropeço nelas com uma frequência assustadora, escritas e ditas; saem-me a anos-luz do que penso, as traidoras. Mas eu explico. Esta chuva é um bluff, percebes? Porque imita o Dilúvio trasnformando as casas em solitárias arcas de Noé, o granizo parece condenar-nos à vergonhosa lapidação reservada a certas mulheres, a sua teimosia traz-nos à memória os poetas – “chove chuva, chove sem parar” – e no entanto não acontece nada. Estou cego? Contradigo-me? Eu sei. A lavoura, os acidentes de viação, as barragens cheias, os salários dos meteorologistas... Mas uma chuva tão megalómana tinha obrigação de fazer mais e melhor! Empoleira-Te um bocadinho no meu ombro, é agnóstico mas acolhedor, fui criado por velhos republicanos que veneravam a hospitalidade. Assim olhamos na mesma direcção, embora aceite que vejas mais longe, por seres quem és e eu sofrer de miopia. Notas alguma diferença? Achas que o mundo sai desta gigantesca barrela de cara lavada? Já me satisfazia com meia-dúzia de nódoas em vias de esmaecer, há-as para aí aos montões - de pobreza, ódio, indiferença. Nada. O dilúvio imitou a montanha - pariu um rato. O quê? Esta água não serve para isso... E qual servirá?, a das lágrimas já vai secando e resultados nem vê-los! Desculpa, entristeci-Te. Não podemos esperar que a Tua chuva limpe os dejectos da nossa liberdade... Paciência. Algum conselho? Dar mais atenção a coisas simples e à paz que acarretam? Vou tentar: a floreira da varanda ressuscitou; o puto no relvado salta, deliciado e à revelia da mãe, de poça em poça; por entre os blocos de cimento brilha a cauda de um improvável arco-íris citadino. Estou a ir bem? O meu rosto suavizou-se? Deus - perdão! -, Tu sejas louvado – ainda não embruteci por completo.