Sai velharia!

O enxovalho


Por Deus!, quem assim enxovalhou a minha Galiza?
Sim, quem; não falem das culpas de navio com nome de cartão de crédito, os lemes não decidem a solo que vagas sulcar. Muito menos invoquem petróleo, fuel, crude e outros negrumes pelos quais os homens matam, numa avidez que os faz chamar-lhes ouro negro. A amargura que pressinto nos olhares, os espaços vazios na garagem do hotel, as juras angustiadas acerca do marisco no restaurante cheio de mesas órfãs, o “almejas no hay”, não nasceram de rotas enlouquecidas e inundações de asfalto marítimo. Não, aqui houve mãos de homens, displicentes e criminosas. Homens que dormem como justos sobre a miséria de outros, transformados em capachos feitos de lágrimas, pragas, suor e medo; ilusionistas, que despem o sofrimento de emoções e lhe penduram ao pescoço hipócritas números estatísticos; cobardes, que tentam fazer esquecer a sua ausência do local da tragédia com anúncios espampanantes de apoios futuros; censores envergonhados, que minimizam a dimensão dos factos em declarações raquíticas e impessoais.
A minha Galiza mudou - há revolta nas faces, o vento uiva de dor e também de raiva, parece chamar às armas. Não das que disparam, matam e – felizmente! - se gastam. (Mas são substituídas por outras, filhas de homens sem nome que dirigem fábricas com nomes inocentes, em cujas linhas de produção trabalham pessoas sem nome que não vêem um cêntimo dos lucros que mortes longínquas geram.) Não, como armas apenas possuem gargantas roucas e camionetas em direcção a Madrid, auto-colantes dizendo “nunca mais” nos vidros dos automóveis, a coragem anónima e exausta que os leva, teimosos, a praias de luto pesado e viscoso.
Luto estranho, porque não morreu ninguém com enterro vulgar, cortejo lento e choroso, sinos dobrados pelo desgosto. Não morreu ninguém e morreram todos um bocadinho, por isso rosnam impropérios, pudessem eles morder as mãos que se não estenderam quando precisas! Mas que regressarão, esquecidas e bem abertas, quando for tempo de vindimar votos. Porque a democracia – imagine-se! – continua, imperfeita e maçadora, a impor fingir escutar a voz do povo de x em x anos para assumir o estatuto de seu representante. Os papeizinhos caem nas urnas, e, mal contados, lá ficam: quedos; mudos; paleolíticos; ridicularizados; inúteis.
Os acontecimentos da Galiza exemplificam tristemente o desencanto da pessoa vulgar em face do corte da ligação, suposta umbilical, entre eleitores e eleitos; a sua crença de não passar de um peão, de uma baixa prevista na luta pelo poder político ou entre as televisões pelas audiências; a sensação de revolta impotente que fragiliza a democracia e a torna mais vulnerável aos ataques dos que lhe utilizam os direitos na esperança de um dia os abolirem.
Talvez seja necessário encher mais camionetas, e não só rumo a Madrid. Nas manifestações de rua, barulhentas ou mudas, imperiosamente ordeiras, é preciso lembrar aos que governam em nosso nome - e não apesar de nós! – que exigimos ser ouvidos. Sobre as decisões que tomam e as aflições que ignoram, não basta afirmarem-se à mercê do próximo acto eleitoral na Galiza, em Portugal ou nos Estados Unidos. Os rituais básicos da democracia não devem ser invocados para silenciar no entretanto a voz da gente de carne e osso que, ao menos teoricamente!, ainda lhe serve de ponto de partida e chegada. E digo teoricamente porque já me interrogo se o sistema funciona para defender os interesses dos votantes ou apenas para os utilizar como biombo púdico, que esconde reuniões dos conselhos de administração de multinacionais.
Na Galiza deram à costa o crude, a tristeza e a impotência, mas sobretudo o enxovalho feito de desprezo e indiferença. Infelizmente, não se trata de um episódio isolado, mas de outro sinal do exílio da democracia para as suas dimensões formais. Processo que a tornará, se não tivermos cuidado, num esqueleto patético, fora do armário por simples razões de cosmética e oportunismo.