Um homem reservado.

Se o vento leva as palavras, como podem ser o garante do amor?




Sonhou-o para si. Vivera o suficiente para decidir o destino a dar aos afectos, vira-os fazer ricochete em armaduras e destruir colunas vertebrais demasiado frágeis, nem mais uma lágrima ou afago desperdiçados; chega. Cortou laços familiares teóricos, sempre a espantara a mitificação do sangue. O amor verdadeiro resulta de uma escolha e não da pertença a uma árvore genealógica, a seiva não anula a distância entre raízes e copa. A família unida por definição é a cobardia dos que procuram refúgio em certezas biológicas contra as dúvidas que nos tornam humanos, não passam de formigas letradas.
Construiu um nicho afastado de tudo, pagou o anonimato asséptico que a tecnologia proporciona e sentiu-o crescer, os dedos percorrendo o ventre em busca de movimento brusco ou requebro. O parto foi o primeiro e último contacto mundano que lhe permitiu, os sonhos dele poderiam destruir os seus, era preciso impedir-lhes os pretextos e esses…, vêm de fora.
Depois a festa: árvore e ramo, desejo e olhar, água e fonte, ilha e oceano, acima acima gajeiro!, da barca já se avista a fusão das almas, os corpos simulam independência para melhor se entrelaçarem. Tudo em silêncio. Não porque não lhe apetecesse a carícia do som ritmado, as exclamações de júbilo provocante, o sussurro a ouvidos que cambaleiam rumo ao sono, a cabecita refugiada no pescoço materno - pronto, pronto…Sacrifício indispensável em nome do futuro, ao palrar seguem-se as palavras que trazem as perguntas e a atrofia dos sentidos, o delírio da razão invade tudo, vai um passo da tabuada ao cogumelo de Hiroxima. O amor reduzido a complementaridades bioquímicas, mãe e filho com destino tipificado, baboseiras do género “mãe só há uma” e “carne da minha carne” não impediriam a separação. Com sorte vê-lo-ia ao Domingo pela tardinha, a reboque de outra mulher, sempre dona da última palavra, pois os homens antes do sexo prometem tudo e depois dele de tudo podem ser convencidos para garantir a paz. Obsceno! Escolhera inventar um amor perfeito, não o ia pôr em risco permitindo as escolhas do seu menino. Viveriam no silêncio total, sem meandros traiçoeiros.
O sonho tornou-se realidade - miúdo, adolescente e homem foram todos seus. E as feridas sararam, os tabus não chegaram a nascer, ensinou-lhe um amor magnífico que ela própria desconhecia e foi aprendendo sem pressas, as palavras domesticadas e prisioneiras namorando os olhos que com pena as traduziam - “meu querido…”, o eco não tardava, imenso por analfabeto. Quando pressentiu a morte, chegou a encarar partida a dois, afinal o mesmo aconteceu aos amantes dignos desse nome ao longo da história, mas algo lhe faltava. Vivendo com os outros, experimentado-lhes a pequenez, o filho aperceber-se-ia verdadeiramente do paraíso perdido. Não estava preparada para abrir mão da saudade dele, queria sobreviver na memória de um homem só.
Quando ela morreu, pela primeira vez a porta se abriu. Encadeado pelo brilho do sol e a curiosidade de próximos que não amava foi entregue aos médicos. Não lhe arrancaram nada, a não ser vagidos assustados e um “mamã” cambaleante, não lhe ensinara mais. O diagnóstico impunha-se: regressão psicológica maciça em indivíduo sujeito a tremendo choque pela morte da mãe. Prognóstico reservado.
Reservado… Uma palavra que sempre lhe assentara como uma luva.