Talvez por estar a ver a RAI:).

Da tristeza normal


“Viver é a coisa menos frequente do mundo
A maior parte das pessoas existe e isso é tudo”.
Joaquim Pessoa.


Os jornais vêm partilhando títulos proféticos e apocalípticos: a depressão estará na moda como nunca em futuro próximo. Olho por cima do ombro. Quando me formei via os depressivos a preto e branco. Não por culpa de professores distraídos ou calhamaços mentirosos, fui posto em guarda - a depressão é mestre no disfarce, utiliza as cores de paleta rica em sintomas psicológicos. E até físicos, imaginem o desplante! Mas um tipo é jovem, estuda primeiro para o exame e só depois para ser médico; as chavetas são fáceis de reter e parecem organizar, para nosso alívio, o caos circundante a que chamamos vida. Armado de tal ingenuidade preguiçosa, dificilmente concedia o diagnóstico de depressão a quem não me presenteasse com determinadas queixas.
A tristeza encabeçava o cortejo. De preferência acompanhada de lágrimas a condizer (as alegres não visitam os psiquiatras!). Como dama de honor procurava a lentidão de espírito e corpo. A que o próprio sente e abomina, por o amarrar ao banco da paragem, incapaz do simples passo que o tornaria passageiro do autocarro da existência. Com ela a auto-imagem comprometida, o dedo acusador que se vira contra o dono, responsabilizando-o por ofensas, erros e azares, “a culpa é tua”. E farejava outros sintomas bem mais prosaicos: a insónia, a falta de apetite, o baixo desejo sexual.
A clínica ensinou-me a frustração e a humildade. Porque havia quem me afiançasse não conhecer tristeza ou lágrima derramada. Outros aceleravam ainda mais vidas já de si alucinantes, ao ouvi-los era eu a sentir-me lento! E o catálogo crescendo. Este comia alarvemente, aquele roncava doze horas por noite, o terceiro (ou terceira!, para ser politicamente correcto) já deitava orgasmos pelos olhos, de tanto os utilizar como medicamentos, não necessariamente depois de cada refeição. Uns pareciam ter sempre carregado aos ombros um peso que não permitia o riso aberto, outros só o tinham perdido na ressaca de um luto ou desgosto amoroso, talvez haja quem nasça para ser triste e quem veja o acaso empalidecer-lhe a alegria. Rendi-me. Esquecido o preto e branco, passei a tentar compreender pessoas tão diversas como as tonalidades de um arco-íris, dançando embora à volta do cinzento.
Nos últimos anos algo vem mudando, dir-se-ia que as gentes sofrem de um desencanto embrutecido. A tristeza era mais prometedora, o negro do túnel promete o céu azul se prosseguirmos o caminho; já o nevoeiro, sem vento amigo, não o conseguimos enxotar. As pessoas exibem – ou escondem? – uma tristeza “vulgarizada”. Que quero dizer? Talvez nada, a asneira é livre, mas parece-me que o desencanto reina sem levantamento popular à vista, considerado inevitável como o stress. Não se acredita verdadeiramente na hipótese de viver melhor, apenas de sobreviver. Amiúde atafulhados em sinais exteriores de riqueza e nem por isso pacificados. Mas não contem comigo para variações sobre o tema “o dinheiro não dá felicidade”. Oferece, pelo menos!, a abençoada possibilidade de lhe esquecer a ditadura mensal, não é coisa pouca. Mas numa sociedade em que o bem-estar depende, primordialmente, do que nos é exterior, seja a grande superfície ou o dealer, a confiança no talento próprio para obter a paz de espírito diminui (evitemos a megalómana palavra felicidade). E surge uma tristeza nova por “normal”, mas também a nostalgia de uma solução mágica, que pode jorrar em concurso televisivo ou nas cartas do astrólogo que nos intervalos promete o paraíso, servido numa bandeja por chamadas de valor acrescentado.
Estaremos condenados a eterno e cinzento nevoeiro? Talvez, a menos que enchamos coração e peito, inventando a brisa colorida que devolverá aos dias clássico diagnóstico – céu muito nublado com boas abertas.