O trio maravilha:).

CLANDESTINO


BRIAN WILSON

Bush é um tipo simpático e a cor do cabelo da mulher só lhe diz respeito a ela, mas não deixo de estranhar que em menos de trinta anos passássemos de símbolos californianos para exportação a trunfos eleitorais da Nova Direita. Não discuti o assunto com os outros. Desde 1967 tornou-se difícil discordar sem vir de imediato um palavrão psiquiátrico e a pergunta estafada – “Tomaste os remédios?” Não me agarram, neste corpinho não entram mais drogas; prefiro engordar por comer alarvemente. Mas durante o concerto na Casa Branca tive dúvidas se não os deviam internar a eles. Talvez a loucura me estivesse reservada, a mentira, essa, abençoou-nos a todos. Já o nome era de morrer a rir - só Dennis amava praia e mar – por isso foi justo que não suportasse terra e jazigos… – e nenhum de nós punha na beira do prato raparigas que não pudessem alegar serem nadas e criadas à beira do Pacífico. O som dos Beach Boys era uma sonoridade construída em estúdios mergulhados na penumbra, a forma elevada ao extremo da perfeição (perdoe-se-me a imodéstia!). Maior culpado? Este vosso humilde servo. Ainda os outros se maravilhavam com sucessos durante e após o palco e já eu preferia acariciar mesas de mistura. O tempo não importava, seis meses souberam a pouco, Good Vibrations podia ter saído ainda melhor.
Ou talvez eu não fosse suficientemente rápido. Smile devia ter ficado pronto em 65 ou 66, mas a culpa não foi minha. Eles não entenderam o que estava em jogo, os discos de platina e o dinheiro chegavam-lhes, quando lhes chamei a atenção…, responderam que cantávamos melhor do que os Beatles! E eu não tinha ouvidos? Ringo entrava mudo e saía calado, a voz de George não aguentaria uma rabanada de vento, e mesmo a “divina parelha” não estava à nossa altura. O problema não estava aí - era preciso dar o salto, explorar outras paragens, mesmo à custa do top-ten. John e Paul pressentiram-no. Strawberry Fields Forever e Penny Lane eram verdadeiras obras primas, por isso não venderam tanto e os Beatles nunca mais se arriscaram fora dos álbuns. Nem eu, mas o bichinho roía. Uma carreira frenética, não para chegar primeiro, mas para também chegar. É falso que tenha deprimido por inveja de Sgt Pepper’s, fui-me abaixo porque soube que nunca conseguiria algo de semelhante sozinho. É verdade que destruí o trabalho de meses, e depois? Era o meu trabalho. Os arabescos vocais dos outros desenhei-os, os sucessos que ainda hoje lhes mantêm piscinas e automóveis fui eu que os compus, quando lhes pedi a viagem riram-se-me na cara. Hipotecaram o futuro e o seu crime transformou-se em diagnóstico meu - nunca deixarei de ser paranóico em remissão. Loucos são eles; a cobardia é a sua religião; contam carneiros para viver.
A culpa não foi minha, só era impossível. John e Paul não seriam capazes um sem o outro, o talento aprimora-se ao espelho. O resultado está à vista: somos patéticos. Dennis morreu e nós exibimos barrigas e calvícies, canções quase balzaquianas, já nem lhes mostro o que componho. Traíram-me, não lhes darei a satisfação de acabar num asilo. O que sei e vejo, guardo-o comigo: espero que Bush não seja eleito; não acreditei numa palavra acerca do assassínio de John; o duplo de Paul que por aí anda só pode enganar papalvos, mesmo sozinho ele não faria aquelas xaropadas! Escondem-se, atrapalhados! E é compreensível, tantos anos não chegaram para compor um disco superior a Sgt. Pepper’s. Um dia perceberão que apenas eu os posso ajudar.
Os três juntos faremos a música dos anjos.