A propósito da lufa-lufa em que vivemos.

À flor da pele



Estacionar é hoje um sonho que releva de fé enternecedora ou ficção científica arrojada. Mas nenhum de nós deixa de vigiar o passeio pelo canto do olho, qualquer movimento de pneus ou arrumador excita coração e cabeça, “queres ver que...?, merda!, vai entrar e não sair”. Há tempos dedicava-me a esse desporto masoquista com a ajuda do ritmo da fila, digno da piedade arrogante de um caracol entrevado. De súbito, o oásis! Parei e resisti heroicamente ao resmungo dos que me seguiam, forçados a desvio de equilibristas para ultrapassarem. Não me enganavam, os seus protestos eram filhos da pura inveja! Passada a fase de insultos e dedos espetados, preparei-me para estacionar em marcha-atrás. Rezando para o conseguir à primeira!, poucos passeios no Porto se podem gabar de não ter sofrido os efeitos da minha deficiente avaliação das distâncias...
Quando iniciava a manobra, ouvi buzinadela furiosa. Receei investir alegremente contra algum pára-choques, não seria caso virgem. Relance ao retrovisor - nada. Decidi que o chinfrim me era alheio e retomei a atracação. Novo protesto, agora mais irritado, a buzina – como o comboio do western de Gary Cooper! – tocou três vezes. Explorei as redondezas e percebi: do outro lado da rua encontrava-se um carro, obviamente cobiçando o mesmo lugar, só não se antecipara por necessitar de aberta para a inversão de marcha. Ainda olhei para o chão, na esperança de ver traço contínuo que lhe negasse o direito de pernada por violação do código, mas o branco no asfalto era intermitente. Nada a fazer. Salvo assumir postura de “viste-o primeiro, mas eu já cá estou, vai-te coçar”. Em geral o super-ego não me permite essa atitude (ajudado pela minha cobardia, imagino-me agarrado pelos colarinhos e a levar uns sopapos ao som do clássico “toma lá, ó espertalhão!”).
Segui. E não é que dez metros depois brilhava outro El Dorado? Vi-o como recompensa pela minha correcção e estacionei com perícia (o que mais me convenceu da intervenção divina). Quando saía do carro, reparei que o meu concidadão já estacionara e se preparava para abandonar o dele. Achando que um bocadinho de educação não me faria mal nenhum, fui explicar que o não vira, e apenas por isso esboçara a ocupação selvagem do “seu” lugar. Atarefado com telemóvel, pasta e casaco, só deu pela minha presença quando bati no vidro com os dedos. Juro que levemente!, como reza o poema...
Saltou cá para fora como um foguete. Plantado à minha frente, disparou: “quer alguma coisa?”. O tom não enganava, a linguagem corporal muito menos - pronto para a porrada. Amaldiçoando a triste ideia de lhe dar uma explicação, que ameaçava tornar-se passaporte para uns tabefes, procurei manter a dignidade e disse-lhe ao que ia. A sua expressão transferiu-se, com armas e bagagens, do registo beligerante para o de um espanto envergonhado. Pediu-me desculpa pelos maus modos e fez-me notar que nunca se lhe tinham dirigido para tal em situações de trânsito, mas sempre com intuitos agressivos. O que, pensando melhor, até admitia ser estúpido naquele caso, pois eu deixara-lhe o lugar. Resumiu o ocorrido: “foi um reflexo”. Aperto de mão, ala.
Longe de mim branquear os perigos da raiva surda que muitos acarretam à flor da pele, apenas esperando pretexto para se tornar cega. Mas considero-a parente próxima da depressão que os jornais afirmam em vertiginosa subida no “top-ten” das doenças modernas. Por também profundamente triste, em muitos casos ela brota da sensação de que a vida escapa ao nosso controlo e ainda por cima a culpa de tal frustração morre solteira, a quem ou o quê apontar o dedo? Trata-se de uma fúria que esbraceja contra desconhecidos, um choro virado ao contrário, uma nostalgia de abraço transformada no desejo de esmurrar, um receio da solidão mascarado de asco aos outros. Vivemos depressa e mal; empilhados mas sozinhos; tudo consumindo e no entanto horrorosamente vazios. Tristeza e raiva são faces da mesma moeda, quando a segunda mergulha em nós e não na cara de alguém transforma-se na primeira.
P.S. Nada do exposto nega a existência de simples javardos. Face aos quais abdico da “compreensão psico-socio-cultural” e me limito a verificar se são maiores do que eu. Infelizmente não é difícil...


P.S. - As velharias do baú foram publicadas no JN e DN há tempos atrás, muitas delas constam de livros meus publicados. Faço o esclarecimento porque alguns de vocês me incitaram a escrever regularmente em jornais. Fi-lo durante três anos sem férias e ainda não estou disposto a reatar essa obrigação semanal que me angustia:).

P.S.1 - Longe de mim "desprezar" as viagens, tenho a certeza que o Luís diria o mesmo. Venha a estrada! Ambos falávamos de uma certa forma de viajar - sem quase olhar e nunca vendo:). En passant...