Ainda meto cá o Domingos, Sábados e outros Dias todo:).

O PRESENTE

ROGER WATERS (II)


Roger,

Cá recebi o exemplar de Wish You Were Here e o recado que tiveste a amabilidade de transmitir ao porteiro. Conheço-te demasiado bem! “Não incomode a menina”, em ti, significa apenas que não tencionavas subir, o disco fará o trabalho sujo de um modo asséptico, nada de gritos ou silêncios intermináveis. Parabéns, foste maquiavélico. Posso tocá-lo, projectar o vídeo das últimas férias, parar a imagem quando brindas a câmara com um olhar de esguelha, imaginar-te pela sala experimentando rimas coxas. Essa tua arte de transformar remoques em ponto de partida para canções… David disse-me um dia que tinha a estranha impressão de viver comigo em palco, de tal forma és incapaz de compor à revelia do teu umbigo e das tuas obsessões. E eu fui – sou! – uma delas, não é verdade? Às vezes preferia ter sido algo de prosaico, namorada por exemplo; mas contigo ninguém vive como as pessoas da rua ao lado. Shine On é bonito, sempre amaste Syd bem mais do que admites, às vezes cheguei a pensar que te envergonhavas por não o ter acompanhado na sua viagem para a face escura da Lua. Algumas das letras, das músicas e dos arranjos pareciam flirts descarados com a loucura, era assim que o visitavas sem ir ao hospital. Compreendo-te - era horrível ver aqueles olhos risonhos e travessos vazios de qualquer expressão, buracos negros de noites que não respeitam manhãs. De uma saudade passaste para outra, não foi? As cartas têm vantagens, se te dissesse isto cara a cara acabava a frase a dialogar com as tuas costas, porta batida com estrondo, consegues abrir-te com milhões, nunca a dois. Nas montras das lojas, em quartos de jovens que te decifram de acordo com os seus próprios fantasmas, nesses concertos raros e curtos, os homens das luzes proibidos de iluminar as primeiras filas porque não te podes dar ao luxo de distinguir os contornos de uma só face. Assim, protegido pelo barulho à tua volta, por essa montanha de gente que tratas amavelmente para lhes pedir desculpa por não os notares, assim, Roger, constróis um diálogo satânico a uma só voz, sem me dares hipótese de resposta. A não ser que me pendure na tua campainha e peça para subir. Pobre de quem não tenha talento, fica reduzido às formas de comunicação das pessoas normais, tu compões-me um disco e eu escrevo-te uma carta em papel de bloco… Não precisavas de mo oferecer, eu tê-lo-ia comprado e percebido, Wish You Were Here foi escrito a pensar em mim e não em Syd ou nos outros, é demasiado agressivo e doloroso, cheio de sinais que apenas eu posso entender - cheio de nós. Também posso fazer batota, sabes?, basta não enviar a carta e a liberdade é total, o amor-próprio fica protegido. O amor próprio e o outro – solitário, sem adjectivo; teu. Não o confessaria se aqui estivesses, duvido que te permita lê-lo, mas acertaste em cheio, somos duas almas perdidas nadando em círculos, ano após ano, acabo sempre ao espelho do nosso quarto, remirando o medo. Como tremia, quando exigi que saísses! Uma esperançazinha de te ver recusar, depois viriam gritos e lágrimas, silêncios fatigados, o desejo renascendo dos escombros, não existem vencedores ou vencidos quando o primeiro gesto é órfão e os dedos se encontram a meio caminho. Sorrir no escuro da tua respiração tranquila e imaginar a manhã seguinte, sempre resmungona, a inveja, meiga e lamurienta, “levei hoooras a adormecer”. Nunca foste assim, meu querido, desmaiavas como um bebé, mas – justiça te seja feita! –ainda foste mais rápido a sair, não me deste sequer tempo para me arrepender da expressão de fúria. Que deve ter sido assustadora, de acordo, a jarra ficou em mil pedaços e a porta ainda tem marcas, mesmo depois de pintada. E no entanto, juraria que esperei uma fracção de segundo, o estritamente necessário para te saber do outro lado, a salvo. Dir-se-ia a história da minha relação contigo: bater o mais possível sem te destruir, exigir a tua presença e certificar-me de que mantinha uma certa distância, para sobreviver sem me diluir em ti. A letra é muito bonita, Roger, e a resposta um “não” melancólico a todos os sarcasmos. Vi-te partir há meses e não consigo distinguir o Céu do Inferno ou um sorriso de um véu, mas – infelizmente! – ninguém conseguiu fazer-me trocar heróis por fantasmas ou as nossas longas guerras por qualquer forma de poder numa dessa jaulas em que os ingleses são felizes. “Sitting in an english garden…” dizia John. (Aqui entre nós não acho que tenha ido para melhor com aquela japonesa metida a intelectual.) Estou na mesma e sozinha. Pronto, já me decidi, agora tenho a certeza que não lerás a carta, nunca saberei qual de nós era mais orgulhoso. Amo-te. Pensei que tudo desaparecesse com o tempo, os copos, os amigos, até chegar a altura de novas paixões - boas, adequadas, com futuro. Tive medo de ser engolida, trocada por uma groupie qualquer, eu sei lá!, tive medo das mil e uma maneiras de ficar sem ti, a sós com a tua recordação, sem amanhãs. Queria paz, uma vida normal, filhos, alguém que os meus velhos não olhassem de lado quando os visitasse em Folkestone. Não fui a tempo, nunca teria ido a tempo, estes meses frente ao espelho acabaram por me fazer acreditar em baboseiras românticas: és a praga e o homem da minha vida. Roger, acertaste em cheio - quem me dera que estivesses aqui.