Velharia incriminatória:).

Calimero em férias (I)



A auto-piedade goza de péssima reputação. Uma das razões para esse olhar de través parece-me de índole religiosa – a comiseração deve ser monopólio do Senhor, made in Heaven. Buscar refúgio sob um manto de pena e infortúnio tecido pelas nossas próprias mãos assume foros de pecaminosa arrogância. Como se um pedinte embolsasse esmola por artes mágicas e não fosse obrigado a solicitar a compreensão do transeunte, assim reduzido à impotência anónima. (Veja-se o brando orgulho com que algumas benfeitoras do antigamente falavam dos “seus” pobres). Mas outro factor acirra os ânimos, neste mundo que cultiva a preguiça consumista, disfarçada de agitação frenética – a tonalidade estática do sentimento, o seu imobilismo complacente. A contemplação piedosa das nossas feridas – e umbigo! - horroriza igualmente a tradição judaico-cristã e a laica sociedade pós-moderna: a primeira por recusar a salvação através do arrependimento humilde; a segunda por se oferecer o luxo de abandonar por momentos a pista da vida e o acelerador (lá diziam Lennon e MacCartney: “step on the gas and wipe that tear away”). Somos culpados de soberba imóvel!
Perdoem o plural, é seguramente injusto; eu!, sou dado a episódios de irresistível megalomania infeliz. Megalómanos sim, pois não me basta lamber amorosamente as cicatrizes - decido que o mundo se absteve de girar e todo se dedicou à volúpia de me infernizar a vida. Triste e revoltado, se pusesse uma casca de ovo na cabeça, à laia de boina basca, seria capaz de dizer como Calimero: “It’s an injustice; it is”. Para cúmulo, à mania das grandezas junto a superstição. Não a tradicional, que tempo e povo legitimam - gatos pretos, sete anos de casamento, espelhos quebrados, pedir o campeonato para o Benfica, etc... -, mas a decorrente da minha estrutura mental - católica, embora vazia de Deus. Assim, quando o mundo parece disposto a conceder-me o gozo, adivinho-o ameaçador, pronto a fazer-me pagar pelo prazer que não mereço. Exemplo desse receio de pecador clandestino? A partida para férias.
A idade foi-me tornando meticuloso. Melhor: desconfiado de mim mesmo e do destino; da capacidade para fintar os imprevistos e iludir os caprichos do acaso que transformamos em fado, nesta imensa nostalgia de pôr alguma ordem no universo. Procuro, por isso, reduzir as hipóteses de surpresas desagradáveis. Faço as malas de véspera e durmo em casa como se pernoitasse em hotel de beira-estrada; mesmo as totémicas fotografias da tribo deixam a mesa de cabeceira e já passam a noite dentro do saco. De manhã distribuo saudades antecipadas e hop!, venha a estrada.