Velharia sobre trabalhadores no dia deles.

Stress ( I )



Domingo o JN falava dele. À noite, na SIC-Notícias, reportagem sobre trabalhadores do Leste em Portugal. O professor de Antropologia Médica espreguiçou-se cá dentro, abordo os dois temas nos diálogos com os alunos. Quando eu estudava, o stress tinha um estatuto modesto, quase mecânico. O organismo reagia aos estímulos e nós à espreita. Mas sobretudo atentos a variáveis fisiológicas, como se aguentavam as hormonas e o aparelho cardio-respiratório? Aos poucos, o combate foi-se deslocando corpo acima, fechou atrás de si as portas do pescoço e invadiu os neurónios. A questão passava a ser como lidávamos psicologicamente com as dificuldades: se resistíamos, deprimíamos ou lançávamos mão de drogas para nos mantermos à tona. E até os discursos acerca do stress iam mudando - especialistas e leigos passaram a empregar a palavra com uma pitada de suspeita e receio na voz, como se ele pairasse sobre a cidade e nos caísse em cima à menor distracção. Uma vez feridos, o substantivo dava lugar a verbo cheio de um desalento passivo, “ando stressado”. A besta roendo-nos as entranhas, como cancro imune a qualquer cirurgia.
Muitas das sugestões terapêuticas referidas na reportagem (massagens, yoga, programas em unidades hoteleiras) denunciam a habitual importância dos cifrões, estão fora do alcance da maioria das bolsas. Já os medicamentos são receitados assaz democraticamente. Também porque os mais desfavorecidos transformam o stress em queixas de sólida aparência física ou nervoso miudinho, em qualquer dos casos a pastilha assume o estatuto de candeia ao fundo do túnel. Para aguentar a corrida sem diminuir a passada, pois toda uma sociedade aceita o frenesim como inevitável. Se repararem, a maior parte das intervenções preconizadas sugere que podemos aprender a suportar melhor os efeitos do stress, não a diminuí-lo. Como se nos resignássemos a combater efeitos e não causas.
A ter eu alguma razão, desse “pecado” estavam inocentes os imigrantes dos países de Leste, se algo os unia era a impotência perante as agressões do meio, da sorte e das mafias que enriquecem à custa do desespero. Portugal sabe o que isso é. Por trás das famosas histórias sobre o talento dos lusitanos para o desenrascanço no estrangeiro, apoiado em reconhecida arte para fintar as armadilhas linguísticas, escondem-se lágrimas e saudades; trabalho duro. Recordo chegada a Paris vindo de Inglaterra, o Sud-Express ainda adormecido, havia tempo para um último capricho. Era manhazinha e as ruas acolhiam, gratas, os jactos de água que as alindavam para os turistas. Fiel à tradição de regressar teso a casa, enchi o peito e disse ao taxista para seguirmos devagar, saboreando a fresca. Ele proporcionou-me curta visita guiada, passei por alguns dos ex-libris parisienses com a distracção criminosa dos personagens de um filme de Tati. De súbito: “regardez, les portugais”. Os que não tinham dinheiro para táxis! Lá estavam, “les portugais”… Em bicha enorme e cinzenta dobrando a esquina, à espera de um milagre em forma de papéis e carimbos oficiais.
Os portugueses sabem o que é partir para calar a fome na boca das crianças ou por se recusarem à mordaça. E por isso conhecem o isolamento, a insegurança face ao desconhecido, a eventual rejeição por parte de quem exige mão de obra, mas franze o sobrolho às pessoas. Das consequências físicas e psíquicas de tais situações falarei para a semana, o apelo para que demonstremos solidariedade a quem nos procura em busca de uma hipótese de sobrevivência deixo-o hoje.