Murcon

Maria,

Os “nossos” jogos de futebol... Que demoraram a nascer, eu viciado em malta, cerveja e vernáculo, tu receando que me sentisse a trair os rituais de macho solteirão,  indeciso e desconfiado da astúcia feminina. Quando me disseste que gostavas da bola dei-te o benefício da dúvida, mas a declaração de benfiquismo fez soar todos os alarmes - pensei em estratégia da aranha escarranchada no voo da águia Victória, “a seguir vai dizer que adora os Beatles e o Languedoc, o quarto de banho é o menos, tenho dois, a cozinha?, virtual, só eu sobrevivo ao caos da secretária, com o álibi da coluna passo temporadas no sofá unipessoal,  mas a cama  que a cobiça à noite prefere-a na sua  de manhã e as mulheres consideram o pequeno-almoço prova de amor, adeus liberdade!”.

Adeus a ti... A liberdade é tanta que as sobras construíram uma solidão de legos feitos de recordações. O dia foi longo, a fila no supermercado não.  Comprei um frango, na esperança de o roubar ao Rui Patrício, se errar é humano então os guarda-redes devem ser marcianos, um golo consentido apaga dez evitados, só na guerra a rectaguarda permite um suspiro de alívio. Estivesses tu aqui e falaríamos para o Servemcasa por volta das sete e meia para tentar acertar no intervalo. Eu - sempre rotineiro... -, sugeria filetes de pescada com arroz de camarão, o teu encolher de ombros divertido, “para dois”. Escolher o vinho. A sombra de regras quase esquecidas, amiúde violadas, “peixe, branco”. A minha indecisão crónica, “está frio, abrimos um tinto?”. O alijar de responsabilidades, “se quiseres bebemos água, é Terça e não fim-de-semana, pão nem vê-lo!, portamo-nos bem”. A tua sobrancelha erguida, “a todos os níveis, presumo...”. O gemido, “já custa tanto fazê-lo à mesa, Maria”. A gargalhada, esse preguiçoso levantar do sofá que me fazia desejar-te ao longo dele, eu estendia a mão para cintura que fugia e deixava no seu lugar um “depois” levemente enrouquecido, deve ser a isso que chamam tantalização do prazer, eu preferia citar o Chico, “quem espera nunca alcança!”, o teu riso cobria o saltar da rolha, “boa ideia, pôe música”.

A cabeça no teu colo, discussão de lampiões, tu sempre isenta, “um mês para o Jesus não foi nada mau”. Eu escondendo paixão cega por trás de deformação profissional, “o rapaz só queria a camisola e voltar para a bancada, era deixá-lo ir, o JJ ferve em pouca água e tem idade para guardar más recordações de polícias de pé e a malta no chão, ainda me lembro do que aconteceu em 69 e...”. Os dedos esguios pelo meu cabelo, a língua deliciosamente próxima do ouvido mas com intenções pacatas, “Júlio, se quiseres Sábado vais à Luz e pedes-lhe a gravata ou o nome do cabeleireiro. Hoje, reza para o Cristiano estar inspirado e não tires os olhos da relva, qualquer comentário às suecas e é a morte – e abstinência... - de artista e anfitrião, capice?”. (“Meu Deus, faz com que as nórdicas loiras tenham ficado em casa ou eu me torne daltónico para o amarelo durante noventa minutos e abençoa o CR7 das botas até à ponta dos cabelos, para que aconteça o impossível e ganhemos o jogo fora e em casa ao mesmo tempo!).

Heróis do mar...

Ganhámos! Da alegria solitária ao abraço feliz vai a distância da tua ausência.