O pecador.

Maria,

Hoje não pagou o justo pelo pecador.

Tive uma semana infernal e a genica vai faltando. Em Outubro serei um velho “honesto”, palavra de bilhete de identidade, mas este cansaço, de vez em quando, parece exigir Cantelães, manta nos joelhos, silêncio manso, olhar perdido nos moinhos esbeltos da Cabreira. Certo é que à hora de arrancar para Braga e ver os rapazes com o credo na (minha) boca, olhei pela janela, consultei a do computador para me inteirar do tempo na cidade dos arcebispos e cedi à preguiça. 

Tu sorris e dizes, “entendo-te, mesmo assim eles ganharam, bem vês,  Ele não ia desgostar os ditos – e exagerados... – seis milhões por tua causa”. Falo de outro jogo, querida. Eu tinha sido convidado pelo Pedro. Sabes como gosto do maroto, chamo-lhe o meu filho de afecto e os de amor e sangue não protestam;  compreendem. Vi-o crescer, transformar-se em pai de filhos e meu herdeiro em Adaúfe. E repara que utilizo a palavra herdeiro e não discípulo, é fino como um coral, quando muito teci o pano de fundo sobre o qual se recortou e cresceu o talento dele. Ou seja: o meu menino quarentão estava à minha espera no estádio e não fui. Ele compreendeu, aceitou, riu ao telefone, mas havia um travo de desilusão naquela voz.

Maria, tens razão, há cansaços ingratos, logo, indesculpáveis. Imagino-te o franzir de testa... Não te preocupes, sei o que dirias e estou de acordo -  a Palavra deve  anteceder o Gesto. Primeiro peço-lhe desculpa com todas as letras,  só depois lhe afago o cabelo.

Boa semana, querida.