Murcon

Maria,

Jantei com amigo nosso, de origem teu, partidário de nenhum, antes houvesse campo de batalha a separar-nos e não canal manchado, qualquer fímbria de nortada seria suficiente para trazer voo de gaivota, lençol a corar sem vergonha, palidez medrosa de meu ou teu vilão ou nobre, papel de carta virgem desta pena exausta por não se cansar de te pedir o regresso a capella; um branco dos mil possíveis. E eu declará-lo-ia indiscutível pedido de tréguas e nelas mergulharia com a esperança de serem a antecâmara dos teus braços...

“Ela já tinha ido embora antes de partir”, disse ele. E todo o jantar se tornou em moldura de frase que colocava outras na mesa, indiferentes a baixela não de prata  que pesava como chumbo e garfadas impotentes perante o nó de marinheiro em terra seca e bordejando as lágrimas que me estrangulava a partir de dentro e resistiu com galhardia a vinho bebido sem gozo por medicinal, trouxe o nevoeiro à alma mas não a paz ao corpo inteiro.

As nossas frases. Sibilinas, para não lhes colar adjectivo que rimaria e arrepia – será que nos desejámos de tantos modos que só restava erotizar a separação?  Silêncios nostálgicos de outros, cúmplices. Garras de fora nascidas de unhas que se cravavam nos corpos, “vem”.

Ele tem razão - separámo-nos juntos. E tu fugiste para não dizer adeus. Ou disseste-Lhe? Não acredito, afinal fomos...