A quadra.

Maria,

Beira-rio a conselho médico, trote arquejante, bancos olhados de esguelha - para não ceder à tentação, livro exilado em casa... -, navego entre doces, carrinhos de choque, matrecos e gentes que olham o céu com alívio, S. Pedro não prepara desfeita ao amigo João,  assim protegendo o negócio, “sardinha e broa, euro e meio”. Estivesses aqui e velha discussão nasceria da tua juventude, o meu horror a noitadas e multidões a empurrar-te para os festejos, “levas a chave, acordas-me à chegada e abusas de mim...”. O sobrolho franzido – “das três sugestões aceito duas. Quanto ao resto, prefiro adormecer contigo. Jantamos com a malta e vimos cedo, já te disse que o prazer das noitadas não depende do bilhete de identidade”. Ano após ano, o mesmo ritual: protesto meu, decisão tua, amor nosso.

Mas tu não estás. E assim ficou prejudicada a barraca dos doces, alguns com nomes açucarados que provocariam o teu azedume, falso como Judas, “pois não sabes que ando a tentar...?”. A tentar sim, querida, a conseguir talvez em Londres, que no Porto, viver-te era como trautear o Chico, jamais faltava açúcar e afecto J. Dei comigo a fazer alongamentos batoteiros ao pé dos manjericos, sem grande esperança passei os olhos pelas quadras, lembrei com um sorriso as do meu tempo, muitas não resistiam ao “repenica, repenica...”, o Santo fazia o resto como qualquer normal pecador e nós ríamos, imberbes. Menos fisiológicas as actuais, mas não demasiado inspiradas. Até que...

Chamei a senhora, perguntei o preço. O meu ouvido, cuja dureza já não se satisfaz com a música, a trair – “dois euros e meio?”. Eram doze... Queixei-me sem muita convicção, ela percebeu-o de imediato e iniciou um discurso pausado e didáctico sobre jarros de água, prato por baixo do vaso e longevidade, “dura-lhe até ao Natal!”. Que importa? Que importa se me trouxe a tua imagem a rodopiar, agarotada – “gostas?” -, eu transformado em público tão entusiasta como agradecido, a humidade portuense como álibi para voz rouca, “sim”.

Sim, querida, como resistir à quadra?:

“Quando as saias arregaça,

  Para bailar livremente,

  Maria, cheia de graça,

  Faz a desgraça da gente...”.

Marotos versos tripeiros, irmãos de fantasias minhas.

(Só não gostei muito do plural que “gente” abriga...).